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Ensaio
 
O homem que chorava
Por: Marlene A. Torrigo

Faz mais de trinta anos que eu, ao passeio de uma movimentada avenida do centro de São Paulo, deparei-me com um homem que chorava copiosamente, sentado em uma escada sob a marquise de um edifício.
Nossa, mas o que lhe acontecera? Ele recebera notícia da morte de um ente querido? Perdera o emprego? Roubaram-lhe o carro? Perdera o seu grande amor?
Perguntas atropeladas dominaram a minha mente. Pensei em acalentá-lo, confortá-lo, mas não consegui. Outros transeuntes que passavam pelo local certamente tiveram o mesmo desejo, mas o homem pranteava tanto tanto tanto, causando tanta comiseração, que ninguém ousava se aproximar.
Era um homem jovem, bonito, trajado com roupas sociais. Usava calça bege, camisa branca e sapatos pretos reluzentes. Cabisbaixo, mãos abandonadas ao desespero, lágrimas rolando em cascata, seu semblante expressava tanta dor que me dominou um arrepiador nó na garganta, sentindo meu coração apertadinho, pequenininho.
Segui meu caminho sempre olhando para trás. Enquanto o tive no meu campo de visão não vi ninguém se aproximando dele. Certamente as pessoas foram assaltadas pelas mesmas emoções minhas: espanto, fraqueza, impotência.
Muitos anos se passaram e jamais esqueci que eu não consegui ajudar o homem que chorava.

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